В окне ошибкою в ответ  
взглянуло солнце,
по ошибке
оно смеялось.
Смылся свет
лохматым серым одеялом,
когда ошибки, понял, нет,
точнее, что ошибка - малость
на фоне сути, из газет
перелицованных на шалость  
в народный университет.
В окне ли вновь искать ответ?
В окне ворона,
лёгкий снег  
из неба середины мая.
Жизнь окончательно немая.
Ворона… это человек.
 

  Смотрю на мир. Он пуст, как никогда.  
Там нет меня, или меня послали. На фиг.
Я столько жил. И жил продольный трафик
мне сочинил походку. Я звезда.
 
Мне пустота - единственное да.
Я ничего иного не приемлю.
Особенно живое - речку, землю.
Но браску, братцы, я любил всегда.
 
И вот она меня послала. Нда...
Куда-то в абсолютное посредство.
Остался космос, грусть и самоедство.
И жизнь моя. Сиянье. Пустота.

Мне тоже кажется, что что-то в нынешнем человеке ропщет против ровного, неизменного ритма. У некоторых пишущих ритм хочет меняться даже внутри строфы. Прочитать такое стихотворение единым духом, без подготовки уже невозможно. Это вызывает перечитывание. Перечитывание - увеличение внимания. И лишний шанс, что оно зацепит.
 
Но такие игры с формой опасны и просто утратой стихотворности. Так стих будет становиться искусством "на грани". Как стали искусством на грани и живопись, и скульптура - где на грани китча, где инсталляций.
 
А потом явится Он, и напишет простой напевный романс. И все вспомнят про щастье.

To Кэльпи
Меня, кстати, тоже переклинило. Столь краткий стих и столь сложный контекст!.. То ли это Человек вообще, как вселенское явление, пакостящее Природе? То ли некая большая редиска? Наверное, понимать и не стоит, а надо прочувствовать...

(ты это понимаешь сама,  
когда подходишь близко-близко)
(что грамматические имена
даются Дмитриями Лизкам
по восходящей, по пятам
не наступившего испуга,
потом грамматика, как вьюга,
сметает память именам)
(и так и будет - никогда
в непреходящем постоянстве,
Деметра лузгает года
как Лизка на ночном сеансе)
 

To SKAZOCHNIK
Автор темы призывал:  Я вот тоже съязвил, прошу прощения.  

To SKAZOCHNIK
Ржёшь оттого, наверное, что добрый очень...

To BBC
А к Атех вы адресуетесь, чтоб она зря бисер не метала, не пропустила ваше разъяснение?

To Br@scO
Я тоже этого тусрёнка не знаю. И не знаю ни одного "стибренного" афоризма... Чей же это голос?

Скажи, Br@scO, а это 23onk в Поэтах не за тебя заступалось? За нанесенную обиду, и презрение, и поруганную честь? (А то просто я уж молчал почти месяц, кроме этого стиха...)
 

великая дрязга
былые поэты подобны бездомным
и свечку потерянно ищут
грядущие пышут горящею домной
и волком и вороном рыщут
лишь светлая браска
лишь чуткая чуткая браска
неброская грустная сказка

To рыбка
Поздно благодарить, Сказ угорел и вряд ли уж оклемается.
По вашу душу:
- нельзя тире превращатоь в дефис, совершенно другой смысл получается. Вся средняя часть стихотворения стала в результате ребусом, то ли там "ночь-волшебство" действует, то ли это ночь - волшебство. И так далее...
- после запятой ставится пробел, перед запятой не ставится пробел;
- остальные синтаксические ошибки перечислять уже сложнее, но их чрезмерно много; вряд ли оправданы неправильные ударения;
- бред содержания безусловен. Он не поддается логическому анализу. Тут и сидеть "тускло" и одновременно восхищаться "волшебством" ночи, и весь перечень "явь-ведений", и само собой - неиспользованное вдохновенье рассвета, надо было утром писать; однако бред этот является самым сильным местом стихотворения - как фотография скрытой камерой...
- очень сильна первая строчка: "Вспыхнул закат яркой звездочкой в небе" - надо же так хорошо-метафорически изобразить вечерний час через восход вечерней звезды (она же утренняя) - Венеры!  
 
Желаю успехов в изучении русского языка! Без него ничего не будет.

 новая форма проституции что ли...

To SKAZOCHNIK
 Учи арифметику и читать по слогам.  Слабая критика. Никакая. От стиха отстает примерно на километр. Этосимтоматично.    

To NMBasss
Вещь!
 
To DRDR
- Даешь качественный вторичный продукт?
- Даю!
 

сон наяву - глубокий омут
 
 
сон наяву порождает глубовищ,
торклые клубы поместных цервей,
снова отвязки на левую руку,
губы кнутовищ
и ноздри плетей
всасываются в заваруху,
дабы был воздух ничей –
не каждого и горемычно,
вия меж нрава ресниц,
а упокоено и палеоязычно,
бия по уху
и между яиц
иглами острых ежей,
мелкими ядами ягод,
на мол бери я готов
сваливаться из очей.
 
сушки несушки про дырки любов,
сны из больного приходят наява,
руки завязаны в стон телефона
ноги в гамашах гробов,
каркая, корчится слава –
что ли бы интерферону…
 

плохо ночью пить сакё,
в одиночку под Басё;
под метель, где наше всё,
неуместно Сен Рикё,
 
ночью надо пить кумыс,
и читать Амирэджиби,
как абреком на отшибе
думать изначальный смысл,
 
вспомнить русские слова
честь, достоинство и совесть,  
и закончив эту повесть,
тихо крест поцеловать –
 
ни эстетствовать, ни ржать,
ни скабрёзничать прилюдно
не достойно… как же трудно
лечь в одиннадцать в кровать…
 

Ты меня не хочешь не всегда,
мертвая февральская вода.
 
Надо лбом моим пустая рядь
и олярий мертвая тетрадь.
 
Нежный друг мой, беспощадный враг
предпочел перчатку смертных драк.
 
Точно по сердцу ступает он,
навсегда безжалостно влюблен
 
в варианты извращенья слов,
и срезанья, как цветы, голов.
 
Я не знаю точных ординат,
где хоронят тьмы моих утрат.
 
Тихо, тихо, нежно, как во сне,
сердце моё капает на снег.
 
Шов лилейный, плачущая нить.
На земле уж некого любить.
 

Предчувствие. Такая канитель.
Свербит под ложечкой,  
под левою ключицей.
Сейчас стихов раскатистая трель
сорвет закат, надтреснутый как… э, фисташка,
и он не сможет плавно догореть,
а ломко крякнет ласковою птицей,
которая склевала нашу… но где же фляжка?
который год нам надо веселей!
А то рисуют вялых облаков,
ожесточенных лесников и леших,
дорвавшихся до рыбы рыбаков,
гоняющихся за конями пеших
манерных и карьерных кучеров –  
а ведь по небу, тихо, по старинке
тревожно ропщут стены облаков,
плывут дубы в кудрявой синей дымке,
а мы тут вяло, так же без затей
всё парим тыкву и листаем Клее,
средь нашей жизни мало Галатей
зато изрядно табака и клея.
И только Бродский, только Мандельштам
и папа этот Л.Н.Гумилева
влагают в оттопыренный… ха, не в него!
а в речь, в язык, в волнующее слово,
в его температуру, метр и грамм
высокий дух высокого… что, снега?
да нет, огня. Дондеже аз воздам
остудно, окаянственно, крылово.
 

что богохульного в словах, что бога нет?
что есть природа, голая как вымя,
которую мы доим, словно имя
того, кого на самом деле нет,
 
когда с него снимаем, как завет,
надежды, обещанья и прощенья,
и обметаем под елейный веник,
как будто мусор, свой янтарный свет
 
с лучей природы, у которой нет
ни одного поставленного выше
ни облаков, ни самой низкой крыши
нам подтвердить, что богохульства нет.
 

Чтоб мудро жизнь прожить, знать надобно немало.
Два важных правила запомни для начала:
Ты лучше голодай, чем что попало есть,
И лучше будь один, чем вместе с кем попало.
 
((с) в нетрадиционном смысле)
 

To К@ктусеНОк
А вы гляньте на верхний пост хозяйки Литгоса в ее теме, где она угрожает модератором, вот и станет всё понятно.

To Gierus
А разве дно не является также бесконечно жестким? Оно и воспримет силу давления стенок. В противом случае бесконечно тонкие и бесконечно жесткие стенки бесконечно быстро оторвутся от дна, и вода выльется в бесконечно преемистые чаши весов, разоблачая витиеватость бесконечно неправдоподобных ваших рассуждений.

To sunny witch
 Зацепило.
И чё наезжали? И кому сейчас нужны ритм и рифма?
Вот только очень хочется про эту фортепианную сонату узнать - что за переложение для оркестра? (Ну, или для фортепианного трио). Кстати, для оркестра или для трио?

To kriut
Вот Хэнка на вас нет

Садом шел Христос с учениками...
Меж кустов, на солнечном песке,
вытканном павлиньими глазками,
песий труп лежал невдалеке.
 
И резцы белели из-под черной
складки, и зловонным торжеством
смерти заглушен был ладан сладкий
теплых миртов, млеющих кругом.
 
Труп гниющий, трескаясь, раздулся,
полный склизких, слипшихся червей.
Иоанн, как дева, отвернулся,
сгорбленный поморщился Матфей...
 
Говорил апостолу апостол:
«Злой был пес, и смерть его нага,  
мерзостна...»
 
. . . . . . . Христос же молвил просто:
«Зубы у него — как жемчуга...»
 
(В.Набоков)

Перевожу:
(проставляя ударения прописными буквами)
 
Уважительных причины две:  
Акклиматизацию вполне  
В новом подобИи не прошла.  
В "Уголок графОмана" зашла.
 
- вполне стильно...

To Божий одуванчик
Уважаемый Божий одуванчик! Ну ж последите Вы, Христа ради, за ритмом и размером!

Перевожу:
- пародии не любы!
- дух знания неимоверно люб!
- мне Ваша фря такой фрактал влепила,
- что глаз как фара освещает путь.