Жалисная песня  
 
(тех же времен)
 
Вечер был, сверкали звезды,
На дворе мороз трещал.
Шел по улицам малютка,
А куда - того не знал.
 
Зажигались в окнах елки.
Осыпался конфетти.
Шел по улицам малютка,
Да не знал, куда идти.
 
Чуть подвыпившей старушкой
Пела песенку метель.
Шел по улицам малютка
И пришел, куда хотел.
 
Вечер был, сверкали звезды
В желтом небе коньяка...
Что нам плакать о малютке?
Смерть его была легка.
 
С Новым годом! С новым счастьем!
Веселись, честной народ!
Эта песня, не прощаясь,
Повторится через год.
 

To meybe 07
  Бредок.
  Своеобразно. Понравилось.

День был мышино-серым,
Небо – молочно – кислым.
Осталась лишь прочная вера:
Грусть осенью – пытка фашистов.
Два года вгрызаясь в правды,
Обломками грёз гнилых
И мысли играют в нарды  
И вечер – удар под дых…
Сесть бы втроём с коньяком,
Просто поговорить,
Но мне этот метод знаком:
Так боль учит сердце жить.
Я вновь постараюсь быть тем,
Кто очень тебе симпатичен,
Я выпущу снова из стен
Одно из приятных обличий.
Забыв, что это лишь сон
На пепле взращу новый сад
И бабочек праздничный сонм
С улыбкой впущу в мёртвый ад.
Слепые кораблики счастья
Как будто найдут свой причал
Сказать я, наверное, властен,
Что в жизни тебя не встречал.
Что виною всему этот дождь,
Превращающий в губку пальто,
Только снова ты мимо идёшь…
Ты никто для меня… Ты никто.?.
 

To Дейн

To Мендель Штамм
По-моему, наоборот. Вера в жизнь, жажда жизни.    

To Мендель Штамм
Человеку хорошо верить в жизнь, когда он весел и счастлив. Труднее, когда грустно и пусто. В стихотворении чувствуется, что дождь, изжевавший в губку пальто, и фашистка-осень - это временное явление, за ними, не сразу, но обязательно наступит весна. Потому что: Зацепила меня своей глубиной мысль: Это значит, что нет злости, а есть осознание, что боль - это созидательное начало. Когда у нас всё хорошо, мы не напрягаемся, не задумываемся, не развиваемся, не созидаем. Чтобы нас продвинуть, нужна боль. Нет, если кто-то и без боли, добровольно, развивается, то тогда, конечно, и боль не нужна, но это не всем под силу. Пока гром не грянет, мужик не перекрестится. Вот и получается, что для простых смертных боль - это двигатель прогресса. В стихотворении есть желание изменяться.
В стихотворении так грустно, но философски говорится, что ещё не встретил свою единственную. Но так трогательно прорывается надежда на эту встречу: И вообще , мне вспомнилось одно из любимых  стихотворений моей молодости (когда Пугачёва  ещё не сделала эту песню):
Вероника Тушнова
 
А знаешь, все еще будет!
Южный ветер еще подует,
и весну еще наколдует,
и память перелистает,
и встретиться нас заставит,
и еще меня на рассвете
губы твои разбудят.
Понимаешь, все еще будет!
В сто концов убегают рельсы,
самолеты уходят в рейсы,
корабли снимаются с якоря...
Если б помнили это люди,
чаще думали бы о чуде,
реже бы люди плакали.
Счастье - что онo? Та же птица:
упустишь - и не поймаешь.
А в клетке ему томиться
тоже ведь не годиться,
трудно с ним, понимаешь?
Я его не запру безжалостно,
крыльев не искалечу.
Улетаешь?
Лети, пожалуйста...
Знаешь, как отпразднуем
Встречу!
 
Но это всё - лишь моё скромное личное мнение.    
 

To Божий одуванчик
Ага, у Пугачёвой многа хароших песен- Мне нравится, что Вы больны не мной ; По улице моей который год/ Стучат шаги друзья мои уходят и подытожим шедевром Ротару  
Вот и лето прошло,
Словно и не бывало,
На пригреве тепло,
Только этого мало.
2 Mary эх тяжело  с вами в данном ничтожном посте- шутке затронута светлая память Цветаевой, Ахмадулиной и Тарковского....

я так Хачу и мине не надо оправдываться

А потому всё оправдываетесь и оправдываетесь  

Sorry

Мы просыпаемся и словно пару тапок
Надежду под кроватью обретём.
Улыбку, перекошенную набок
Мы аккуратно бритвою сотрём.
Проглотим крепкий чай. Ну, хоть чего-то греет!
Закусим воздухом подонка – октября.
Наш грязный чёрный флаг опять над крышей реет
И можно думать, что живёшь не зря.
Уходим в город отбирать печали
У божества и у простой блохи.
Да, мы алхимики и вроде не устали
Слёз серебро переплавлять в стихи.
Поверьте, это тонкая работа
Без нас не обойтись, нет-нет,
Пусть давит жизнь сильнее чем гаррота
И жжёт сильнее спирта на обед…
Мы вновь идём под пули ваших взглядов,
Забыв про боль, чужую и свою.
Нам в принципе не так уж много надо
Лишь солнца луч у бездны на краю…  
 

Промозглая осень. Вокзал.  
Туман… Или дым сигаретный?  
И пепел по ветру писал  
Магический символ запретный.  
Неясным каскадом огней  
Далекий мне кажется город.  
Но миг – и мир серых теней  
Гудком электрички пропорот.  
И вот они, люди – снуют,  
Приехав и вновь уезжая,  
Забыв про свой дом и уют,  
Куда – они сами не знают…  
Как будто там легче дышать,  
Как будто там горя не встретишь...  
Я рада бы с ними бежать…  
Но – сам от себя не уедешь.  
 
To SKAZOCHNIK
Нож хорош.

Я буду как
Я буду
Я буду как
Я буду
Я буду как
Я буду
Из ненаписанных стихов

To Афльстад Вам не понравилось? У мну анафорней не бывает =(