Я абсолютно не синтонен, что значит - не реалистичен.
Я не кирпичен, не бетонен, не деревянен, не пластичен
(как все живые организмы) и, значит, не змееобразен.
Возможно, я апофатичен и босховски несообразен,
что означает разделенье души и духа в человеке,
утрату смысла, жизнь на суше, а далее огонь во веки,
как пишут, вечные. Убого дальнейшее существованье -
жить неестественно без Бога, без соблюденья упованья
и беззаветного стоянья в посте, молитве и безбрачье.
Я не циклоид. Я шизоид, что затуманил очи рачьи,
поскольку спать не удается и отдыхать не удается,
и песня, что порою льется, - со дна унылого колодца,
что абсолютно не синтонно текущим лозунгам и трендам -
ноябрь льется заоконно, но здесь и осень лишь легенда,
а не легенда - снег и холод, зима и слякоть год за годом.
Мир далеко уже не молод, и место в нем одним невзгодам,
что означает - ананкастам. Педантам, Кантам, диверсантам.
И победившим Дональд Трампам, а также Себастьянам Брантам
и штаммам шизопопулизма на почве воспроизведенья
процентов дури, аутизма, цинизма и осточертенья.
Жить невозможно аутично и парковаться поэтично -
сказать о сути можно лично или по ящику вторично,
что, впрочем, дико тривиально и вовсе не парадоксально,
зато хотя бы не анально и не наоборот назально.
Но возвращаюсь к первым строкам - простите, я непонимаем.
Своим укорам и урокам не внемлю, как ноябрь маю,
к чужим и близким очень смутен и зачастую некорректен,
как написалось: путь беспутен, а суть - из пакостей и сплетен.
Всё поглощает дивертикул, а выступает лишь фолликул,
средь сонма цифр царит артикул, средь слов - параграф и матрикул.
Тезаурус. Определитель. Всё остальное - в интернете.
Делимое, а не делитель (как мыслил Элиас Канетти).
Потом вдруг книгу Мандельштама, нечаянно задев, откроешь,
и вот забыта Касторама, царит Эзоп и Аверроэс,
парит хрустальный звук паденья на мрамор завтрашнего света,
и вспоминаешь совпаденья, как плакал я и вся планета.
